Um Bom Encontro

A lembrança mais clara que tenho é de vê-lo chegar na igreja de ônibus e subir as escadas, com certa dificuldade, apoiando-se em sua bengala. Sentava exatamente no mesmo banco ao fundo todos os domingos. Tirava do estojo sua gaita e a colocava sob a perna, essa um pouco suspensa por estar apoiado na ponta do sapato social surrado.
Nada combinava. Paletó de um jeito, gravata de outro, camisa esquisita e a calça larga completava o visual.
Quando convidado, ia a frente lentamente com seu vozeirão e seu blues que, particularmente, duvido ele saber do que se tratava, já que a gaita fora presente do falecido pai e tudo o que sabia adquiriu de forma autodidata. Eu mesmo só fui perceber isso mais velho revirando antigas fotografias e revivendo os momentos.
Desde a primeira lembrança, o cheiro de naftalina, o hálito meio azedo e o jeito desajeitado de fazer carinho em mim e outras crianças voltou com a força de um soco no estômago. Uma sensação estranha de se sentir em falta. Em débito com aqueles momentos que eu não sabia muito bem como lidar na época.
Hoje o encontrei no trem. Do mesmo jeito desajeitado e com seu look esquisito. Estava sentado cambaleando de sono no ritmo da composição. Sentei de frente. Quando deixou a bengala cair, acordou assustado e ficou me olhando tentando se localizar. Estava de sorriso aberto na esperança de me reconhecer. Foram os dois minutos mais demorados da vida.
Mas então perguntou se eu era o filho de fulano de tal. Respondi que sim. A partir daí a conversa fluiu de lembrança em lembrança. Entre mortos e vivos. Só faltou a gaita. Apesar da idade, o vozeirão ainda estava lá.
E na falta de habilidade de compor um blues, deixo essas palavras como presente desse encontro. Um souvenir.

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