Preto Velho

Já vi preto velho frequentar igreja evangélica. Entrava e saia quieto. Apreciava as músicas e a palavra. Não manifestava e nem rodopiava. Achava beleza nos saiões rodando o salão da pequena congregação.
Chegou até a ir nas tal de reformada. Mas gostava mesmo era dos irmãozinhos de fogo. Coisa de velho. Sentia que a música vinha direto de suas raízes. Dos grilhões da senzala. Da chibata do feitor. Do tronco. Tremia e enxugava os olhos frente as palavras “rude cruz se erigiu, dela o dia fugiu como emblema de vergonha e dor”.
Preto gostava mesmo era dos testemunhos. Era um tanto de gente que encontrara paz nas grades da prisão, numa pira de drogas ou nas madrugas frias, bêbado, jogado na sarjeta. Ria gostoso, mas não zombeteiro, dos “eta glória!”.
Sabia que parte disso desembarcara no Brasil nos braços de gringos. Que, fazendo ideia ou não, traziam na bagagem também o canto de lamento e sangue negro do Apartheid.
Chegando aqui, desceu no porto, subiu a favela, pacificou a violência e botou muito malandro de joelho pedindo perdão.
Todo o rito tinha Deus, um quê de enxofre, maldade, inferno e liberdade. Sabia da pilantragem de alguns e sempre lhes batia a porta com cachimbo na mão.
Já vi muito velho preto frequentar igreja evangélica. E vi também muitos serem expulsos. Mal dominavam o português, mas não tinha quem os tirasse autoridade. Respeito. Temor. Ainda sim, mesmo livres, foram vítimas de coronéis e capitães do mato.
No fim, se voltavam aos retiros espirituais. Os que nos primeiros séculos ficaram conhecidos como padres e madres do deserto, hoje são chamados quilombolas.
E por vezes, mesmo passando de largo dos quilombos, é possível ouvir a música que, de tempos em tempos, insisto em suprimir “Por que te abates, oh minha alma. E te comoves perdendo a calma. Não tenhas medo, em Deus espera. Porque bem cedo Jesus virá.”.

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